Sorte sua.

As manhãs de sabado ainda são entediantes por aqui.
O pastel não é mais o mesmo.
Ta bem caro o almoço.
O cafézinho tem gosto de sabão.
O tiozinho do morango com chocolate não passa mais.
Dificilmente faz frio.
Se não repetir em nada meu cabelo vai para o saco.
Todos parecem ter envelhecido um século.
No fundo ainda sou o mesmo, eu acho.
Houve um suicidio, juro que não fui eu, já que estou postando aqui. dã!
Me mato para não morrer, de trabalhar, estudar e dar atenção a todos.
As coisas não fazem mto sentido agora.
O cigarro não é mais tão forte.
Nem eu.


Enfim, sorte sua de não escutar pessoalmente.

Amo.